В моих стихах одна лишь грусть

В моих стихах одна лишь грусть.

Я не поэт ,пою иначе.

Ну а в груди не сердца стук

И не гитарная подача.

 

Не шум реки ,а стук дождя

По крышам брошенных строений.

И вороньё в полях всегда,

И крест того кто пел о воскрешении.

 

Я грустным был и был я пьян

И только так я веселился.

Потом похмелья пульса стук

Я брал перо и так резвился.

 

Влюблялся часто в лица,в фото

И посылал свои стихи .

Мне говорили беззаботно

Что ты пиши,пиши,пиши.

 

А близкие лишь критикуют.

И критики всегда я рад,

И рад убить тоску гнилую,

Но как мне повернуть назад.

 

Ведь я Пьеро влюбленный мальчик.

Не знаю как мне поступать.

Мальвиной я лишь озадачен,

Но вот она совсем не так.

 

Хоть часто я менял Мальвину

В любви не постоянен был,

Писал по детски и наивно

И признавался так в любви.

 

Но кто оценит эти строки?

Не знаменит и не герой

И время на дворе другое,

И все уходит,дом пустой.

 

Меня не утешайте люди

О грусти буду я писать.

Ведь чем сосуд наполнен будет

То он и будет изливать.

 

И ты, мой радостный читатель,

Не думай правда, что грущу

Ведь это рифмы не иначе

Я так себя теперь лечу.

 

Я болен ,болен, мои люди,

Не гриппом болен, не хандрой

И не тоской что излагаю

А просто скованной душой.

 

Опять здесь правда,

Здесь не скрыться.

Не отвергайте я прошу

Мне нужно так теперь лечиться

Я по другому не могу.