В моих стихах одна лишь грусть
В моих стихах одна лишь грусть.
Я не поэт ,пою иначе.
Ну а в груди не сердца стук
И не гитарная подача.
Не шум реки ,а стук дождя
По крышам брошенных строений.
И вороньё в полях всегда,
И крест того кто пел о воскрешении.
Я грустным был и был я пьян
И только так я веселился.
Потом похмелья пульса стук
Я брал перо и так резвился.
Влюблялся часто в лица,в фото
И посылал свои стихи .
Мне говорили беззаботно
Что ты пиши,пиши,пиши.
А близкие лишь критикуют.
И критики всегда я рад,
И рад убить тоску гнилую,
Но как мне повернуть назад.
Ведь я Пьеро влюбленный мальчик.
Не знаю как мне поступать.
Мальвиной я лишь озадачен,
Но вот она совсем не так.
Хоть часто я менял Мальвину
В любви не постоянен был,
Писал по детски и наивно
И признавался так в любви.
Но кто оценит эти строки?
Не знаменит и не герой
И время на дворе другое,
И все уходит,дом пустой.
Меня не утешайте люди
О грусти буду я писать.
Ведь чем сосуд наполнен будет
То он и будет изливать.
И ты, мой радостный читатель,
Не думай правда, что грущу
Ведь это рифмы не иначе
Я так себя теперь лечу.
Я болен ,болен, мои люди,
Не гриппом болен, не хандрой
И не тоской что излагаю
А просто скованной душой.
Опять здесь правда,
Здесь не скрыться.
Не отвергайте я прошу
Мне нужно так теперь лечиться
Я по другому не могу.
