Будто милая... милая прачка
Мой разум в культуре - место,
Где не пахано и не сеяно.
Ни о чем не расскажет мне,
Злополучная смерть Есенина.
Но порой, кажется трата,
Остатка недолгих лет.
Покажет идею трактатом,
Но идеи, как принципа нет.
В алкоголе оставишь память,
Все, что дорого и тепло!
Время будет рутинно таять...
Время будет идти на зло...
Я вздохну - так протяжно и чувственно!
Как позволит грудная твердь.
Взвоет блудница путница,
А ведь эта путница - смерть.
Сожалеть уж не будет повода,
Сердце проткнуто ржавой спицей.
Завтра юности будут проводы,
Мне не спиться, сегодня не спится.
Ну и пусть, я давлюсь в крови,
Не понять, что в ее диалекте.
Я смеюсь, и грущу, визави,
В клетке из чувств эклектик.
Она, прильнувши к кровати,
Нежный образ сваяет из мыслей.
Будто ангел научен любить,
Безропотно и бескорыстно!
Её ум будоражит, я плачу,
Новой тенью бессовестных мук!
Будто милая... милая прачка,
Разгоняет без устали мух!
