Будто милая... милая прачка

Мой разум в культуре - место,

Где не пахано и не сеяно.

Ни о чем не расскажет мне,

Злополучная смерть Есенина.

 

Но порой, кажется трата,

Остатка недолгих лет.

Покажет идею трактатом,

Но идеи, как принципа нет.

 

В алкоголе оставишь память,

Все, что дорого и тепло!

Время будет рутинно таять...

Время будет идти на зло...

 

Я вздохну - так протяжно и чувственно!

Как позволит грудная твердь.

Взвоет блудница путница,

А ведь эта путница - смерть.

 

Сожалеть уж не будет повода,

Сердце проткнуто ржавой спицей.

Завтра юности будут проводы,

Мне не спиться, сегодня не спится.

 

Ну и пусть, я давлюсь в крови,

Не понять, что в ее диалекте.

Я смеюсь, и грущу, визави,

В клетке из чувств эклектик.

 

Она, прильнувши к кровати,

Нежный образ сваяет из мыслей.

Будто ангел научен любить,

Безропотно и бескорыстно!

 

Её ум будоражит, я плачу,

Новой тенью бессовестных мук!

Будто милая... милая прачка,

Разгоняет без устали мух!