Война

За горизонт идут, идут полки,

Что славятся и честью, и отвагой,

Поход давно трубач им оттрубил,

Идёт война за ценную бумагу.

 

Бумагу, что рождает в мире злость,

Что крови жаждет, хоть иного цвета,

В местах, где появиться ей пришлось,

Там кровью умывается планета.

 

Сшибаются лоб в лоб давно полки,

Патронов и солдат всегда в избытке,

И режут, режут, режут на куски,

Бумагу, что с крови даёт прибытки.

 

Вот, раньше был причиною металл,

Не зря его прозвали "жёлтый дьявол",

В деталях он людишек обскакал,

И притворился резаной бумагой.

 

Не важно, с какой будут стороны,

Те люди, что погибли, бедолаги,

Они на это были рождены,

Все в жертву этой резаной бумаге.

 

За горизонт идут, идут полки,

Полны солдаты силы и отваги,

А там их ждут такие же сынки...

И ключ всему, в той проклятой бумаге.

 

25 октября 2018 г.