Я РИСУЮ...

Я рисую. Я рисую на листе и на обоях...

Всё подряд, что сердце просит. И пускай не угадать.

Если мама меня спросит:"Дочка, это что такое?..", -

Я отвечу:"Мама с папой!", - вот и не за что ругать.

 

Подрастаю я. Меняюсь. И теперь уже рисую

На асфальте белым мелом солнце, домик и цветы.

А еще дожди и тучи. И корявую кривую, -

Ткну в неё я, улыбаясь: "Мама, мама, это ты!"

 

Тихо годы пролетают между зеленью и белью.

И теперь с карандашами я давно уже на ты.

Иногда, под настроенье, я рисую акварелью.

Не портреты. Нет... Пейзажи... И разбитые мечты.

 

И уже не спросит мама: "Дочка, что это такое?".

Слишком просто и понятно: дождь стучит по мостовой.

Иногда растают тучи, что столпились надо мною,

Мама солнцем улыбнется: "Что ты, дочка? Я с тобой!"

 

А в ответ мои детишки повторяют всё за мною

На обоях, на бумаге, на столе карандашом.

Гляну с грустью, детки спросят: "Мама, мама, что такое?", -

Я скажу, что это осень попросилась снова в дом.

 

Что же я теперь рисую? Да всё осень золотую.

Редко лето. И всё чаще прошлогодний грязный снег,

Что остался островками, рядом зелень молодую...

Это где-то чьё-то счастье начинает свой разбег.