****

По синим обоям, уже не устроит скачек

весенний, весёлый и ласковый зайчик-лучик,

его доедает, ворча из-под стула, быт….

Осень, усталость, бессонница. Это значит –

мысли и чувства лежат непонятной кучей:

не говорить, не болит, не любить, не быть….

 

Будто бы всё это было, и не однажды.

Верить – не верится, жжёт серебро и душит,

в горле комком застревает тоскливый вой….

Будто бы мне, на помятом клочке бумажном,

подали мою же расписку, в которой душу

за память и горечь, я сам указал ценой.

 

Я усмехаюсь, съезжая себе с «катушек»,

лечу и калечу. А мимо проходят люди….

А мимо проходят годы, чеканя шаг,

и древним богам опостылевают баклуши,

ведь люди мечтают о маленьком, чахлом, чуде,

а чудо смеётся, и в космосе вертит шар….

 

По синим обоям, увы, не устроит скачек

весенний, весёлый и ласковый зайчик-лучик,

его доедают, рыча из-под стула…. Зверь

очень устал. Он беснуется. Это значит –

нужно бежать, снова нужно бежать за тучей….

Лишь бы он выбил собой не окно, а дверь.

 

 

23.10.18 г 12:17 am