****
По синим обоям, уже не устроит скачек
весенний, весёлый и ласковый зайчик-лучик,
его доедает, ворча из-под стула, быт….
Осень, усталость, бессонница. Это значит –
мысли и чувства лежат непонятной кучей:
не говорить, не болит, не любить, не быть….
Будто бы всё это было, и не однажды.
Верить – не верится, жжёт серебро и душит,
в горле комком застревает тоскливый вой….
Будто бы мне, на помятом клочке бумажном,
подали мою же расписку, в которой душу
за память и горечь, я сам указал ценой.
Я усмехаюсь, съезжая себе с «катушек»,
лечу и калечу. А мимо проходят люди….
А мимо проходят годы, чеканя шаг,
и древним богам опостылевают баклуши,
ведь люди мечтают о маленьком, чахлом, чуде,
а чудо смеётся, и в космосе вертит шар….
По синим обоям, увы, не устроит скачек
весенний, весёлый и ласковый зайчик-лучик,
его доедают, рыча из-под стула…. Зверь
очень устал. Он беснуется. Это значит –
нужно бежать, снова нужно бежать за тучей….
Лишь бы он выбил собой не окно, а дверь.
23.10.18 г 12:17 am
