Дворники с утра идут с метлами звенеть...

Переливчато звенят краски нашей осени,

На экваторе в лесах в зелень только простыни.

По утру, когда встаёшь, голова не кружится,

Там никто в рассветный клён, как поэт, не влюбится.

А у нас кругом с небес золотишко сбросили

И резной кленовый лист светит солнцем в просини....

Дворники с утра идут с мётлами звенеть

И под клёном "на троих" будут песни петь...