Прорвало

Блистал умом, в процессе телом

Их соловей, по правде, в сером.

Не песня трогает мой слух,

А соловья настырный дух,

Как он «строчит из автомата»,

Крепчало б что? Не вставит мата,

Без перехода, повторений,

Их соловей у нас-то – гений.

Он пел за книги, за цветы,

Что есть бездомные «шуты».

В руках гармошка, голос – «кака»,

А, повернувшись, что там? На-ка.

Беда приходит не одна,

У соловья-то не видна,

«Садился» голос и цирроз,

Погода – мрак, «дожал» мороз.

Для выступлений ложат в банку

На самолёте спозаранку,

Запел, где родина, в Майами

И обложил за всё «буями».

P.S. Ну как у нас прожить без мата

От соловья и до примата?