Прорвало
Блистал умом, в процессе телом
Их соловей, по правде, в сером.
Не песня трогает мой слух,
А соловья настырный дух,
Как он «строчит из автомата»,
Крепчало б что? Не вставит мата,
Без перехода, повторений,
Их соловей у нас-то – гений.
Он пел за книги, за цветы,
Что есть бездомные «шуты».
В руках гармошка, голос – «кака»,
А, повернувшись, что там? На-ка.
Беда приходит не одна,
У соловья-то не видна,
«Садился» голос и цирроз,
Погода – мрак, «дожал» мороз.
Для выступлений ложат в банку
На самолёте спозаранку,
Запел, где родина, в Майами
И обложил за всё «буями».
P.S. Ну как у нас прожить без мата
От соловья и до примата?
