Бабье лето

Устало лето сотню дней подряд

носить кафтан из зелени и цвета.

Зевнуло сладко, сбросило наряд,

и задремало в первый час рассвета.

 

Вы с ним похожи.

Волосы.

Глаза.

Такой же сон –

небрежно-неодетый.

И голос чистый-чистый – что слеза.

Мечта художника

(или поэта).

 

А осень всё на свете проспала,

хоть на дворе уж – первая декада.

Лениво потянувшись, как смогла,

чуть слышно зашуршала листопадом.

 

Осеннему –

Мне ближе этот вальс.

Медлительный,

задумчивый,

неброский.

Мне проще здесь

беречь с тобой «баланс»,

разглядывая новые наброски.

 

Но лето вздрогнет,

выдохнет теплом,

подбросит в воздух снова паутину.

И нарисует мельком за окном

багрянцем

разноцветную

картину.

 

Картину эту жизнь переплела

Любовью.

О другом – и не мечтать бы...

 

Ты улыбнулась,

бровью повела,

и подарила людям лето.

 

Бабье.