Письмо к осени

Твоя моя совсем не понимай,

моя твоя - тем более, с пелёнок.

Смотрю в Октябрь, а вижу Первомай -

печальней, чем заплаканный ребёнок.

 

Твоя к моя приходит по дворам,

моя твоя избегнуть не берётся,

поскольку начиталась телеграмм

твоих из ленинградского колодца.

 

Она читала это поутру,

пока в глазах рябит от сонной влаги

и все слова сливаются в "умру",

и в тишину, и в праздничные флаги.

 

И тоже умирала на заре,

пока заря не мучилась без дела,

а на моя смотрела в ноябре,

пока моя поверх себя смотрела.