Встреча

Вечер пятницы не задался. Дождь лил не переставая. Громыхало сильно и било где то рядом. Однако, надо было как то идти домой. Сегодня он был без машины и предстояла прогулка до метро под дождем. Впрочем, он любил такие вояжи, когда людей почти нет, дышится легко, пыль прибита, вечер, основная масса людей уже дома.

Шел он легко. Впереди были выходные, сегодня уж точно можно былой ни о чем не думать. Гулять мимо Оперного ему всегда нравилось. Правда понаставили и здесь стеклянных "банок", уродуя город.

Идти было совсем недалеко. Через пару минут, когда он подходил к театру, молния ударила, нельзя даже сказать, что рядом, ему показалось, что ударило просто в него, ослепив и оглушив. Он стал медленно сползать, прислонившись к стене здания.

Воздух как то странно побелел, стало совсем светло, да и время будто откатилось назад, часов пять вечера, не более. Солнце светит. Лето. Откуда то поехали троллейбусы, которые здесь помнят только старожилы. Да и машины, таких он давно на дорогах не видел. Голова гудела. Он попробовал идти, получалось неважно. Тут он обратил внимание, что здание, возле которого он прислонился стало на два этажа ниже, как это было когда то очень давно. На нем появилась надпись - Гостиница «Театральная».

К тротуару подкатил автобус. К нему потянулись молодые люди с гитарами и костюмами. Он пошатнулся опять. Этот парень с длинными волосами и футляром. Он его окликнул по имени. Своему имени. Тот обернулся. Это был он сам, только в двадцать с небольшим. Парень поворачивал голову, ища, кто же его звал, но никого не видел. Он его не видел.

Все погрузились в автобус. Тот медленно покатил вниз и исчез из вида. Где-то снова немыслимо громыхнуло. У него в глазах потемнело. Когда он их открыл, дождь шел с новой силой, улица опять была запружена машинами. Надписи «Гостиница» уже не было.

Он оторвался от стены и пошел медленно вниз к метро, забыв открыть зонт.