Красная Площадь
А было мне четыре года… Я этот день почти не помню:
метро, людская суматоха, вокзал сквозь пыльное окно…
Но проблеск, миг, неявный кто-то – кудесник-ветер – взял и обнял.
И вымолвил: иди, не бойся.
Случится всё, что суждено.
И я вхожу – в легенду, в песню, вхожу в победный марш парада,
в «осанну», «славься» и «помилуй», под облака и купола,
вхожу в завет «Москва за нами»,
в святое «…ты моя отрада»,
да я и слов таких не знала...
но будто знала – и вошла.
Меня, наверно, где-то ждали – поверили и не спросили.
И вдруг, одним ударом сердца –
наитью вещему сродни:
ведь ничего я, никогда я – ещё не видела красивей…
В свои четыре с лишним года – на все оставшиеся дни.
Кирпичный цвет шершаво-тёплый.
Так осязаемо… так мало…
потом придёт – что кровь и память, что это – зарево знамён…
А письмена – зубцы на стенах.
Как буквы М – Москва и мама.
А камни, камни под ногами – обкатаны волной времён.
Тот храм, нестрогий, непечальный – как будто бы узнал-приветил.
Та песнь, торжественно начавшись, уже куда-то повела…
Секундно сбитое дыханье, в лицо дохнул апрельский ветер –
и встали дивным хороводом под небесами купола.
И что, казалось бы, – секунда, шажок, незначащая веха,
ботинок, стукнувший о камень, и луч, мазнувший не спеша…
Когда на выдохе и вдохе – уже два разных человека.
И явно, больно шевельнулась преображённая душа.
