Красная Площадь

А было мне четыре года… Я этот день почти не помню:

метро, людская суматоха, вокзал сквозь пыльное окно…

Но проблеск, миг, неявный кто-то – кудесник-ветер – взял и обнял.

И вымолвил: иди, не бойся.

Случится всё, что суждено.

 

И я вхожу – в легенду, в песню, вхожу в победный марш парада,

в «осанну», «славься» и «помилуй», под облака и купола,

вхожу в завет «Москва за нами»,

в святое «…ты моя отрада»,

да я и слов таких не знала...

но будто знала – и вошла.

 

Меня, наверно, где-то ждали – поверили и не спросили.

И вдруг, одним ударом сердца –

наитью вещему сродни:

ведь ничего я, никогда я – ещё не видела красивей…

В свои четыре с лишним года – на все оставшиеся дни.

 

Кирпичный цвет шершаво-тёплый.

Так осязаемо… так мало…

потом придёт – что кровь и память, что это – зарево знамён…

А письмена – зубцы на стенах.

Как буквы М – Москва и мама.

А камни, камни под ногами – обкатаны волной времён.

 

Тот храм, нестрогий, непечальный – как будто бы узнал-приветил.

Та песнь, торжественно начавшись, уже куда-то повела…

Секундно сбитое дыханье, в лицо дохнул апрельский ветер –

и встали дивным хороводом под небесами купола.

 

И что, казалось бы, – секунда, шажок, незначащая веха,

ботинок, стукнувший о камень, и луч, мазнувший не спеша…

 

Когда на выдохе и вдохе – уже два разных человека.

И явно, больно шевельнулась преображённая душа.