Песенка безумца

По брусчатке, некрещённый,

нецелованный и нелюдимый,

собираю бусы чёток

под ногами проходимцев.

Недоимки мои тяжки,

все ошибки на виду.

Жить, наверно, очень страшно,

умирать же как-то липко,

я ещё здесь поброжу.

Я ещё пособираю

по берёзовым лесам

подберёзовые шляпки,

ягод красные глаза.

Ну а вас я не покину,

буду сниться через день.

На свою худую спину

я нашёл горбов охапку.

Если до весны не сгину,

то уйду лежать во травку,

буду загребать руками,

буду радостно молчать.

– Между нами? – Между нами.

– Вот плевок – он вам печать.