Оммаж Лермонтову

Пташки небесные, вечные странники,
вы запятые в небес многостишиях,
Логоса (хоть – ни бельмеса) избранники,
к пыльным погонам Его примостившиеся.
 
Вы на ладонях Его кувыркаетесь
(не разгадать оперения литеры),
но во плоти́ без греха наслаждаетесь,
пьёте небесное млеко разлитое.
 
Вы нас уносите в пустоши сонные
к фобиям и алогизмам клубящимся;
вам одеяло же – небо слоёное.
Ловите солнце вы в бредень толпящийся.
 
В миг же, когда чья-то жизнь тонко-синяя
рвётся домой из футляра осклизлого,
вы, созидая незримую линию,
мчите к оливам её перволиственным.