Оммаж Лермонтову

Пташки небесные, вечные странники,

вы запятые в небес многостишиях,

Логоса (хоть – ни бельмеса) избранники,

к пыльным погонам Его примостившиеся.

 

Вы на ладонях Его кувыркаетесь

(не разгадать оперения литеры),

но во плоти́ без греха наслаждаетесь,

пьёте небесное млеко разлитое.

 

Вы нас уносите в пустоши сонные

к фобиям и алогизмам клубящимся;

вам одеяло же – небо слоёное.

Ловите солнце вы в бредень толпящийся.

 

В миг же, когда чья-то жизнь тонко-синяя

рвётся домой из футляра осклизлого,

вы, созидая незримую линию,

мчите к оливам её перволиственным.