О печальных поэтах.
Не приелись закаты нам, в тоске умирающие,
Как помрёт закат — глядишь, оживёт рассвет,
И слезу выбивали собаки, кости глодающие -
Мы готовы оплакать и их, и весь белый свет,
Умирает ночь, сжигаема ранними сумерками,
Умирает день, ими же зверски убит...
Ну, а мы бредём средь людей, средь ненужной сутолоки,
Чтоб предать всё живое печали могильных плит.
