Кровь. Молоко.

Есть люди, которые мне не нравятся.
Они гордо носят отличительные знаки.
На праздники приходят с оружием,
Ведут себя, как захватчики,
Разодеты в намордники-маски.
Вам это покажется смешным, непонятным,
Но это страшно.

Проснуться и понять, что пройдена,
А, точнее, продана точка невозврата.
Завтра последнего инакомыслящего распнут
На кресте под восторженное
Улюлюканье псевдолюдей
Ради идей своих непонятых,
Странных.

Бравых завербуют,
Твёрдых будут ломать.
И уже не повернуть вспять
Никак, никогда. 
Не важно вторник или всё же среда,
Когда горят города
Прекрасные, большие 
С окнами-глазами грустными,
Пустыми...

Пустыни за собой оставят
Наследников своих,
Вместо молока, 
Кровью вскармливать будут
"Как бы врага".

Но не скажут уж точно зачем.
И чем же всё таки кровь,
Вкусней молока?