Наезженный сон
Однажды снился сон.
В нем так тепло, уютно.
Светлые тона и много незакрытых окон.
В углу гитары очертанья видно смутно
И звуки проезжающих машин слышны.
Повсюду книги и страниц их тихий шорох.
Черновиков листы, что так юродиво смешны,
Да тушь, что для писателя как порох.
Да виды из окна,для вдохновения души.
И я лежу, в кровати мятой, белой.
Я тихо радуюсь столь чувственной тиши,
Что редкостно является здесь целой.
Я чувствую себя счастливой и свободной.
Но это сон, опасная игрушка.
В реальности мне снова нужно быть одной,
Ненужной и обычной. Мерзкая ловушка.
Здесь ветхие надежды воспылают ярко,
Здесь нет запретов и возможно все.
Но ведь какой ценой расплата наступает колко
Да и платить в итоге нам приходится за все.
Нет, лучше уж проснуться, не играть с огнем.
И с тихим стоном разочарования, раскрыть глаза.
Но для чего? Чтобы опять страдать здесь новым днем?
Или смиренно ждать главы у старого рассказа?
Не знаю, не пойму и не осилю это.
Но лучше так, чем сладостно мечтать.
Я просто жду, что мне поможет некто,
Чтобы смогла я снова полетать.
