сентябрь
ПОХОЛОДАНИЕ
Не Кипр и не Италия
меня не влекут ментально;
люблю я похолодание
в России осенью ранней.
Люблю, когда тучи сгущаются,
и плотная атмосфера
от подлости очищается;
от пота и прочей скверны.
Листы как огни прозрачные
на древах горят свечами.
Люблю, когда нас подтачивает
немножечко - и отчаяние,
когда сей морозец утренний
ложится на щеки красные;
когда я ложусь укутанным
дремать на кушетку праздную.
Люблю сочинять, оттаивая,
стихи октября ботановые.
Люблю я похолодание
и осень люблю багряную.
© Валерий Савенков
26 сентября 2018
***
РУБИКОН
Не я перешёл Рубикон,
он перешёл меня;
Господь, своей дланью храня,
поставил меня на кон
моей же судьбы больной.
Я здесь - как пустырь большой,
заросший с вчерашнего дня, -
дня смерти моей смешной.
И кончится Рубикон,
и цезари всех интриг
так акапельно - стих
мой пропоют. И кол,
как гость в горле, как скелет -
торчащий из суеты,
нам всем намекнёт, что нет
меня и тебя; но ты,
пока аппарат не раскуришь,
в пространствах всех существуешь.
Не я перепрыгнул стон,
не я извратил свой сон,
не я предал вас... Ваш - клон,
рождённый гордыней лжи,
просрал в том сегменте жизнь.
А я свой Рубикон
пройду...
как сквозь строй икон,
прошёл все миражи...
© Валерий Савенков
***
Актёр устал, звезда его погасла.
Роль подобрал актёр,
что помоложе…
Художник бросил кисти,
холст
и масло,
Обезображен грустью,
обезвожен.
Поэт забил на строки
и метафор
Не сочиняет больше на досуге.
Куда девались и азарт, и пафос?
Глаза закрылись
и упали руки.
А что тебя так сильно разозлило,
Мой композитор?
Что вырвало из сердца куст мелодий
Та нелюбовь людская, вроде,
Или вползающее как удушье
Людское равнодушие?
О, творчество! – ты сути суть, а люди
Пренебрегли и мимо проскакали.
Не докопались
до глубинной сути,
Твою мечту облаяли,
прогнали.
О, творчество,
о, гений мой безгрешный,
Ты во грехе пропал как на болоте.
Трясина тех порывов безуспешных
Кипит внутри
и газами выходит.
О, неизбывность светлого прочтения,
Моё тебе почтение!..
Интеллигентик, осрамлённый тиком,
От судорог молчания болящий,
Ты методом не ора –
только тыка
Готов принять
свой подвиг настоящий.
Такие времена.
Сия эпоха –
Не утверждаю, - это, дескать, плохо, -
Так всё постигла – бренно и уныло –
У с т а н о в и л а!
Замолк певец,
чей голос уникален,
Погас огонь,
что яркостью одарен.
Весною не воспеть теперь проталин,
Когда измучен
гриппом и подагрой.
А летом на закате кромкой моря
Ног не омыть,
не восхититься.
О чувствах вечных
больше не поспорить…
И не почувствовать.
А может, притвориться.
Замерзли звуки. Стёрлись витражи…
Быт наш бежит.
Но недвижима жизнь.
©В. САВЕНКОВ
25 сентября 2017
Кропоткин
***
Не верно, что мы не верим;
мы верим, хотя и плохо.
И вера такая Богу
не по душе, наверное.
Нельзя, что бы так - частично
удачи своей по мере.
Поэтому и токсичны.
Поэтому нам не верят.
© Валерий Савенков
25 сентября 2018
