А судьи кто?
В слепую полночь в дом войдет,
И кровь застынет в жилах.
Мне фраз его водоворот
Страшней, чем ночь вампиров.
Он сквозняком влетит в окно,
Метя подолом крошки.
И станет зябко и темно,
На хвост наступит кошке.
Начнет листать мою тетрадь -
И сморщится брезгливо -
«Всё на макулатуру сдать!»
И хохот с переливом...
И тонких кружев полотно,
Что я плету любовно -
Порвёт как жёсткое порнО,
А в профиль - «год условно».
«Таланта нет. Всё это бред» -
Мою откушав водку.
И, если не кивнуть в ответ -
Боюсь, вгрызётся в глотку...
«Кричалка! Глупость! Фальшь! Идьёт!
Штамп! Штамп!» - как выстрел меткий,
«И минус личного пятьсот!»
Аста ла виста, детка…
И грубо с грязью замесив
Моих творений рифмы,
И бутербродик надкусив -
Поставит мне пол-цифры…
А, может, правда перестать
Пытаться быть поэтом?..
Стать дворником, листву листать,
Вести беседы с ветром?
Оставить полночи перо?
Стихов на сайте точка нет?
Рыдать обиженным Пьеро?
Или явить в стихах рассвет?
