А судьи кто?

В слепую полночь в дом войдет,

И кровь застынет в жилах.

Мне фраз его водоворот

Страшней, чем ночь вампиров.

 

Он сквозняком влетит в окно,

Метя подолом крошки.

И станет зябко и темно,

На хвост наступит кошке.

 

Начнет листать мою тетрадь -

И сморщится брезгливо -

«Всё на макулатуру сдать!»

И хохот с переливом...

 

И тонких кружев полотно,

Что я плету любовно -

Порвёт как жёсткое порнО,

А в профиль - «год условно».

 

«Таланта нет. Всё это бред» -

Мою откушав водку.

И, если не кивнуть в ответ -

Боюсь, вгрызётся в глотку...

 

«Кричалка! Глупость! Фальшь! Идьёт!

Штамп! Штамп!» - как выстрел меткий,

«И минус личного пятьсот!»

Аста ла виста, детка…

 

И грубо с грязью замесив

Моих творений рифмы,

И бутербродик надкусив -

Поставит мне пол-цифры…

 

А, может, правда перестать

Пытаться быть поэтом?..

Стать дворником, листву листать,

Вести беседы с ветром?

 

Оставить полночи перо?

Стихов на сайте точка нет?

Рыдать обиженным Пьеро?

Или явить в стихах рассвет?