Сентябрь...
Сентябрь. Двадцать пятое... От крон
сбегают, не оглядываясь, листья.
Откуда столько мыслей? Каждый стон
пугает шаг мгновений. Часто снится
один и тот же сон... Через туман
продеты нежно-розовые нити.
Вдыхаю томность капель, и дурман
сквозь поры обжигает тело. Видит
голодный взгляд за тонкой пеленой
тебя, и сердце тает от смущенья...
Сентябрь. Двадцать пятое... Порой
мне кажется, что ты - моё виденье.
25.09.2018
© Copyright: Ольга Борина 2, 2018
Свидетельство о публикации №118092504476
