Сентябрь...

Сентябрь. Двадцать пятое... От крон

сбегают, не оглядываясь, листья.

Откуда столько мыслей? Каждый стон

пугает шаг мгновений. Часто снится

 

один и тот же сон... Через туман

продеты нежно-розовые нити.

Вдыхаю томность капель, и дурман

сквозь поры обжигает тело. Видит

 

голодный взгляд за тонкой пеленой

тебя, и сердце тает от смущенья...

Сентябрь. Двадцать пятое... Порой

мне кажется, что ты - моё виденье.

25.09.2018

 

 

© Copyright: Ольга Борина 2, 2018

Свидетельство о публикации №118092504476