О поэзии

Берёшься рассказать про чудо,

такое маленькое, житейское,

такое, каких повсюду

сотни сотен

от камня на берегу Амура

до армянского храма у Невского.

 

Говоришь, говоришь, понимаешь – не то.

Опять получается о неважном.

То случайно вплетаешь своё пальто,

то ключи на столе,

то замочную скважину.

 

Как будто и солнце для одного тебя

– ни о том ведь, ни то, ни для этого.

Но доводишь, скрипя, семеня

до хоть какого-то смысла,

чаще всего нелепого.

 

Как много слов, как много слов,

и стыдно, стыдно, стыдно.

А кто-то ведь прочтёт,

и скажет "про любовь".

Ну дай-то бог... ну дай-то бог...

Кому-то, верно, видно.