О поэзии
Берёшься рассказать про чудо,
такое маленькое, житейское,
такое, каких повсюду
сотни сотен
от камня на берегу Амура
до армянского храма у Невского.
Говоришь, говоришь, понимаешь – не то.
Опять получается о неважном.
То случайно вплетаешь своё пальто,
то ключи на столе,
то замочную скважину.
Как будто и солнце для одного тебя
– ни о том ведь, ни то, ни для этого.
Но доводишь, скрипя, семеня
до хоть какого-то смысла,
чаще всего нелепого.
Как много слов, как много слов,
и стыдно, стыдно, стыдно.
А кто-то ведь прочтёт,
и скажет "про любовь".
Ну дай-то бог... ну дай-то бог...
Кому-то, верно, видно.
