Чемодан

Кожа в морщинах, пылится забытый хозяином друг – чемодан.

А когда-то (как время летит) разливали на крышке его по стаканам "Агдам".

Но для дам был всегда полон всяких сюрпризов и драм.

Руки женские часто в нутро проникали, а там…

Да-а, всё было – отбились на полках плацкартных углы. И увы,

пожелтел, превратился в тот хлам, что не выбросить (жалко)

и сам не уйдёт (не ходок). Если б только он мог,

как бы он отомстил; в лес ушёл, стал свободным и с птицами пел

по утрам.

Чемодан?!

 

И однажды – мечты: друг опомнился, вспомнил его. Не найдёт.

И тяжёлые слёзы по дряблым небритым щекам…

 

Эх, да ладно, вдруг стало неловко (за мысли).

Вдруг сердце не выдержит.

Нет, не бросит того, с кем когда-то глотали дорожную пыль –

уходил, возвращался, был счастлив и верил наивно словам.

 

Где-то там, на перроне, по-прежнему люди спешат к поездам.

А в кладовке (теперь это храм), спит в недавнем беспечный

и стильный бродяга.

Не будите: он путь завершил, стал ворчливым, устал. Чемодан…