Из Закулисья...

Разные радости гвоздями вбивают в головы,

нового солнца лучи – в подарок слепым.

Старый паяц пьёт в подсобке и мысли бредовые

весело кружатся, шепчутся, чокаясь с ним.

Из Закулисья слышны смех и плач с завыванием.

Собраны торбы. Грачи улетают на юг,

чтобы вернувшись презрительно выплюнуть: – Знаете?!

Там, по-другому – гламурнее, нежели тут…

 

Мне хорошо, я здесь свой – деревянно-просмоленный.

Всё понимая блуждаю с извечной тоской.

Если найду вновь в каморке очаг нарисованный –

в клочья порву, подожгу… Не ходите за мной.