Когда нахлынет творческая нега
Когда нахлынет творческая нега
(Я не смогу эти слова не записать)
Как волны не плескались бы по брегу,
Так мыслью не стелилась бы тетрадь.
Ведь это клад Вселенский послан свыше
Его мы вправе внять или забыть?
Проникнуться, наполнить смыслом Высшим
И жизнь свою прекрасным наделить.
Пишу, творю не отрываясь,
Пока то чувство благости со мной
Мои стихи кого-то согревают,
Кому-то здравие приносят и покой.
Когда зашепчет голос милой лиры,
(Произнесёшь, что никогда бы не сказал)
Узреешь в образе глаза своей богини
Иль мира своего небесный зал.
Ведь это сон Вселенский послан свыше
Его сознание уловило неспроста,
Им кто-то бредит и желает быть услышан,
Поэтом тонко управляет тишина.
Пишу, творю не отвлекаясь,
Уж строф нагородил на три листа,
А «в свет» давать боюсь и не решаюсь,
Чтоб не обидеть музу сгоряча.
Когда настигнет в жизни вдохновение,
(В любое время радуюсь ему)
Оно уйдет стремглав, как наваждение,
Но строки снова заведут тебя к нему.
Ведь это бред Вселенский послан свыше
Его беречь нам или отпустить?
Проникнуться? Поэт там что-то ищет!
И это чувство помогает ему жить.
Пишу, творю не распыляясь,
Уж столько слов я перебрать уже успел,
Но зреет мысль, предвкушая радость,
Читатель моих истин захотел!
Когда коснется быль твоя о небыль
(Я не смогу эти слова не записать)
Как ветви не пускали стрелы в небо,
Так образ не влетал в мою тетрадь.
Ведь это глас Вселенский послан свыше
Через сознание подаёт тебе сигнал,
А ты его не вспомнишь, не запишешь
Ах, столько правды он тебе уже сказал!
И я пишу, творю не сомневаясь,
Как много жизни я отдал своим стихам,
Но зреет мысль, предвкушая радость,
Чтобы читатель эти истины узнал.
Когда свершатся все фантазии мира
(Я не смогу эти слова не записать)
Я, отражаясь в них, своих эскизах
Смогу желания эхом передать.
Ведь это смысл Вселенский послан свыше,
Судьбы призвание слышать голоса
И записать их в строфы, и расслышать,
О времени, культуре, чудесах.
Не просто так поэт от скуки маясь,
Стремиться выжать из фантомов своих сок
И по сто раз, и больше запинаясь,
Из рифм без смысла не родится нужный толк.
Он знает, где для счастья брать зерцало,
В нём веру эту никому не изменить
И пишет, и ему всё мало,
Кого он хочет этим удивить?
И всё опять, и всё сначала
Обрывки, фразы, прошлого хандра
В творящем не найти никак начала,
В своих творениях не видать ему конца.
Пройдут года, перо он сменит на гитару
И всё, что накопилось в нём тогда,
Вольётся песней в ауры начала
И одурманит безразличные глаза.
Пою, творю не сомневаясь,
От этих слов не откажусь уж в них тону.
Мои стихи в поэзии растворялись,
Как сахарный песок в чужом миру.
Апрель 2017 г.
