Предчувствие

Холодно к ночи. Тиха и хрустальна трава –

выпил борей страх и нежность, все звуки и краски:

сизые трещины, бледного солнца овал –

на циферблате ветров и иллюзий сентябрьских.

 

Что-то вне зрения: дрожь хрупких стрелок часов,

волны, круги, в пальцах веток горящие свечи –

ладан и воск... в шестернях застревает песок,

день, истончаясь, свивается в знак «бесконечность».

 

Только один, обращённый в безумие, взгляд,

и пустота поднимает тяжёлые веки –

вечный, как осень, отсчёт начиная с нуля,

пятясь во мглу, где в истоке сливаются реки,

 

рушится в хаос застывшая, строгая взвесь

пары основ: как и прежде, по слову, сама ли...

Всё умирает и снова рождается здесь,

в зевах пещер и на сколах небесной эмали,

 

в огненных строках на листьях написанных книг,

льющихся в полночь, пятная асфальт белизною...

...Клён. Доктор Джекил, разбуженный искрой двойник,

шепчет погасшей звезде: «Спи. Сочтёмся весною…».