Быть поэтом

В чём же смысл тебя, как поэта,

Если строчки твои пусты,

И за каждым твоим куплетом,

Ничего, кроме томной тоски.

 

Нет ни слова о главном и вечном,

Ни намёка на муки любви,

Твои фразы просты и беспечны,

Бесполезны, как шорох листвы.

 

В чём призвание быть поэтом?

Даровать словом чувство весны?

Сколько прежде писали об этом,

Почему продолжаешь и ты?

 

Без таланта, без ритма и формы,

Без тональных и прочих структур,

Без признания лессы и нормы,

Ты бунтарь, не как все, самодур!

 

Эй, поэт, в чём поэзия? В слове?

В романтизме написанных строф?

Или в образах страсти и боли,

Что ты прячешь тайком между строк?

 

Эта суть мне знакома, я то же,

Когда больше нет силы молчать,

Душу в строчки кладу, как на ложе,

Без неё мне свободней дышать.