Глоток Бродского

Ангел ложится в небо, - когда захочет

небо того, - и просит на счастье разбить посуду.

Скорая помощь духа в пустыне. Ночи -

как праздники вуду.

 

Север прекрасен тем, что его не видно.

…Список сует на завтра. И там, за глазами – холод.

Лёгкий пушистый ветер в долине Инда -

по-прежнему молод.

 

Крышку сорви с пространства – увидишь время.

Всех многоточий мало, чтоб что-то сказать о жизни.

Прячет от слёз глаза ввечеру Минерва.

Светает. Ни лист, ни

пара зонтов поодаль на свете этом

в округе Сан-Микеле не дрогнут… Не раньше срока.

Смятая простынь улиц, по всем приметам, -

беспечнее Бога.

 

Верхнее “до” предмета забралось выше.

Пластика звука. Голос, себя отпускавший долго…

После тебя всё так же: метут на крыше…

Безлюднее только…

 

июнь, 2011