Болеро
Ветер. Волосы на глаза. Настроение – Осень.
Солнце призраком из-за туч. Вертолётом кружится перо.
Разорвав паутину из памяти, цифра восемь,
Набок падает. В mp3 отбивает свой ритм «Болеро».
Сетка трещин асфальта. Эхом шаг в своде арок.
Навигатор опавшей листвы стелет путь,
Переулками. Сонный прищур иномарок,
Провожающих взглядом. Дрожит лужи ртуть.
Выдыхаешь из лёгких остатки. Щелчок. Мимо урны.
В мыслях: «Вымерли что ли все?!» Тут же, вслед,
Слышишь, что-то про «разве так можно?», и что-то еще, про «культурных»…
Ухмыляешься криво тому, как же быстро получен ответ.
Облетевшая штукатурка… Стен кирпичные вены…
Дождь начнётся вот-вот. Электрички пронзительный стон.
А Равель в голове продолжает вещать, что всё бренно!
И жизнь кажется лишь приложением, установленным на смартфон…
