Болеро

Ветер. Волосы на глаза. Настроение – Осень.

Солнце призраком из-за туч. Вертолётом кружится перо.

Разорвав паутину из памяти, цифра восемь,

Набок падает. В mp3 отбивает свой ритм «Болеро».

 

Сетка трещин асфальта. Эхом шаг в своде арок.

Навигатор опавшей листвы стелет путь,

Переулками. Сонный прищур иномарок,

Провожающих взглядом. Дрожит лужи ртуть.

 

Выдыхаешь из лёгких остатки. Щелчок. Мимо урны.

В мыслях: «Вымерли что ли все?!» Тут же, вслед,

Слышишь, что-то про «разве так можно?», и что-то еще, про «культурных»…

Ухмыляешься криво тому, как же быстро получен ответ.

 

Облетевшая штукатурка… Стен кирпичные вены…

Дождь начнётся вот-вот. Электрички пронзительный стон.

А Равель в голове продолжает вещать, что всё бренно!

И жизнь кажется лишь приложением, установленным на смартфон…