Ничто не уходит, из памяти…
Сегодня дождь.
Вчера была хорошая погода.
И ветер отдыхал на листьях павших.
А всё уходит –
деньги,
люди,
годы…
В чём суть воспоминаний наших ?
Чем больше жил –
тем больше их скопилось.
Ушедшее не часто вспоминаем.
В печали отдаюсь я им на милость –
что я ищу,
пусть сами понимают…
Воспоминания приходят без обмана.
Они честны,
они – не мемуары…
Они души касаются, как мама,
и укоряют за проступок старый.
Поругивая, лечат душу.
Чтоб сам себе оценку дал,
за прошлое…
Бог разговор мой с памятью моею слушает.
Я – верю,
потому это возможно.
На улице дождливая погода.
Я с чашкой кофе, сигаретою – на лоджии.
Воспоминанья потихонечку подходят.
Они родные мне, а не прохожие…
*+*
Сентябрь, Минск.
