Алавердык № 2

Под часами
 
Два здоровых и дворовых,
Незнакомых мужика,
Языками вдруг сцепились,
Как очкастых два ежа.
 
И давай ими чесать.
День чесали,
Два, неделю,
А проходит
Двадцать лет.
 
Постояли, помолчали,
Посмеялись, порыдали,
И на пыльную дорогу...
Сильно-сильно наплевали.
 
И хотели было к жёнам...
 
А дорога -
Напряглась,
Превратилась в круг чугунный,
А потом из круга в урну.
 
А из урны —
В пистолет.
Завалила их обоих
И самой настал конец.
 
В смысле том,
Что нет дороги.
Нет дороги —
Пыли нет.
 
Пыли нет и ветру плохо.
 
Ветер пыль любил особо,
Танцевать с ней...
Петь, играть.
 
Быть беде, но ветер стоек.
 
За водой слетал живою
И давай всё поливать.
 
И чудесное случилось.
Закрутилось и срослось.
Всё кругом восстановилось —
Пыль, дорога, все дела.
 
Два здоровых и дворовых,
Незнакомых мужика,
 
Поскакали было к жёнам.
Только ветер сказал — Ша!
 
Я же, блин,
Потел, страдал,
Чуть, блин, в паралич не впал.
 
Ну, а вы, без наказанья...
 
Вот, возьмите камасутру,
 
Наплевал — держи ответ.
Так положено, ребята,
Так устроен белый свет.
 
Вот такой был эпизод,
В жизни …
Двух счастливых жён.
 
© Copyright: Стихорез-Стихонафт-Второй
 
 
.................................................
 
Если ветер из канавы
вдруг - как выпрыгнет! - качаясь,
мужикам на удивленье,
тем, которые чесали и чесали языками,
двадцать лет без остановки,
ни работая, ни жёнам не устроив камасутры
хоть бы раз в десятилетье,
только пиво или водку иногда уничтожая,
чтобы мир спасать от змия,
от того, который зелен,
и героями считали бы себя, как альтруисты,
то тогда бы ветер в поле в пляс пустившись,
к серой пыли прижимаясь что есть силы,
от восторга выл бы выпью,
потому что был бы счастлив,
на качающихся дядек вскользь поглядывая,
с пылью набирая обороты вдоль канавы.
Он бы чуял, что для дядек он - как третий,
как они - соображает,
и что так же он свободен: если хочет, может с пылью
что угодно отчебучить
или спрятаться в канаве и сидеть там, размышляя
о мужских глобальных темах,
наплевав и на дорогу, и на ёжиков колючих,
под "балдой", как под часами...
Что возьмёшь с него, он - ветер...
 
 
© Copyright: Маргарита Пономарева