Стираю башмаки свои на трапах...

Я больше не скучаю по тебе,

Не жду теперь замысловатых писем.

Зачем их ждать... Брожу в небесной выси,

И мой вояж, увы - совсем бессмыслен...

Оставлен след лишь на дверной скобе.

 

Болею год. Мне лекарь запретил

Тепло руки твоей хранить и запах.

Но я в плену, в его ежовых лапах.

Стираю башмаки свои на трапах,

И время-эскулап лишился сил.

 

Ещё чуть-чуть и кончится тепло -

Его остатки разметает ветер.

И календарь остался незаметен,

Быть может был довольно разноцветен...

Откуда-то афишу принесло.

 

Поверь - я не предамся ворожбе,

Отвары трав мне будут вместо чая.

А может, и сама не замечая,

С улыбкой новый день теперь встречая...

Ошиблась. Ведь все мысли о тебе...