Перелистывая страницы войны...
Говорят, про наше поколение,
Что оно слишком молодо и глупо.
Что нет у нас умения
Быть хоть чуточку мудрым.
Да, мы еще дети,
Мы учимся жить.
Я хочу за всех ответить –
Мы умеем Родину любить!
Опаленные огнем и боями
На страницах Великой Войны,
Как живые перед нами
Встают орды сатаны!
И кричат они на немецком,
Что мы все свиньи!..
Но в 45-том, наконец-то
Наши деды их победили…
И вот теперь, когда новый Казахстан
Звенит по миру гордо,
Дороже и выше всех похвал
Быть государством свободным!
Тебе, мой Казахстан, я хочу посвятить
Свои стихи, все, что напишу…
Пусть будет степь пить
Цельного мира чашу…
Я вижу как наяву 41-й.
Жаркая середина июня.
Мальчик, еще малый
С другими воюет.
Ах, это детская забава!
Палки-ружья, грязь как мины,
Носится детвора
По-детски неповторимая…
И вот 22-ое число.
По радио сказали: «Война…»
Мама села на кресло,
Папа – на край дивана.
А мальчик несмелый
Топтался в дверях.
Его удивило, что сели
Взрослые, ахнув.
Что такое война,
Когда взрослые стреляют?
Вместо камня – мина,
И пули летают.
Мальчик о войне не знал,
И подошел он как всегда.
А папа ему сказал,
Что это беда.
А мама закрыла руками
Свое прекрасное лицо.
У нее под ногами
Растеклось разбитое яйцо…
Спустя время папу забрали,
Остались они с мамой вдвоем.
И мальчишки ему сказали:
«Давайте Гитлера убьем!»
Текло, текло время
Как талая вода.
Била, била в темя
Война, война, война.
Мальчик о войне не знал,
Ему посчастливилось, он не видел
Танков железный оскал
И небо в пыли.
Там, где он жил был тыл,
Отсюда шли на фронт…
Как давно уже простыл
Сорок первый год.
А в 42-ом папа вернулся
С одной рукой и ногой.
Мальчик пошатнулся
Сказал: «Папа, дорогой…»
А война все шла
Сорок второй, сорок третий…
Жизнь отдельно жила,
Жизнь детей.
Они были малы.
Но мальчик хотел взрослеть.
Не хотел он детворы
Детские игры смотреть.
Папа…герой-отец,
Он в бою чуть жизнь не потерял!
Жует сухой хлебец,
Что драгоценным стал…
А мама…бедная мама,
Как трудится она, милая!
Она совсем не устала,
Только виски седые…
А люди…Мальчик знал теперь,
Что война – не игрушка,
Что война – это зверь,
Что каждая пушка
Это смерть, это горе!
Которое слезами не смыть…
Папа умер вскоре,
А мальчик хотел жить,
Решил он, когда кончится война
Строить вместе, вместе всем мир!
А мама плакала одна –
От голода погибал ее сын…
Настал сорок пятый год,
Была зима во всей стране.
И неба голубого свод
Полыхал, казалось в огне.
Заря кровью пролилась,
Солнце, как мина встало.
В это утро оказалось –
Мальчика не стало.
Мама над кроватью склонилось,
Смотрит тревожно на сына.
Ей сейчас почудилась,
Что заря его веки открыла.
И смотрит и не узнает:
Бледный, бескровный мальчик.
Почему же он не встает,
Что случилось, что это значит?
Горе, горе сына потерять
Или дочь, отца, иль брата…
Над могилой угрюмо стоять
Погибшего солдата…
Прошла зима, и был уж май,
В воздухе прелесть цветов.
Родина, страна, вставай!
Радуйся Победе отцов!
Прогремел давно сорок пятый,
Но бойцы не все вернулись.
Остались неизвестные солдаты,
Которых пули коснулись…
Тихое, безмолвное поле…
Здесь когда-то прошла война.
Или в радости, или в горе
Здесь расцветает весна…
Но птицы не поют,
Трава под ветром не шумит.
И все здесь знают:
Тише, не один боец лежит,
Тише, остановитесь на минутку.
Здесь лежат наши солдаты.
Они верят, что мы не забудем,
Верят, что мы жизни рады…
Пусть кричат на наше поколение,
Мы со временем станем другими:
Будем слушать степи пение
Вечерами иными.
Пусть говорят, что мы не умеем
Серьезно относится к войне,
Но мы память о ней греем,
И любовь к своей стране…
