Невесомость
Неуютный сентябрь. Ощущение невесомости.
Передышка в пути накануне ста дней зимы.
И пропитано всё отравляющей безысходностью —
Этот город и дом. Эта жизнь, что дана взаймы.
Удушающий быт и сплошные несовпадения:
У меня выходной. Ты — работаешь. Снова врозь…
Только время — идёт. Расширяя свои владения,
Вечность ломится в дверь — намекая, что всё всерьёз.
Жду как Бога тебя — но чужие шаги на лестнице,
И до вечера день бесконечен. Схожу с ума.
Так проходят не дни, а недели и даже месяцы…
Несказанно везёт — нам удачи не занимать.
Этот мир — будто склеп. И глазницы смартфонов пялятся
Отовсюду. Ау! Здесь хоть кто-нибудь есть живой?!
А вокруг — тишина. Только осень сидит за пяльцами,
Вышивая крестом. Служит улица ей канвой.
Будет вечер. Вино. Наши губы в опасной близости.
И короткая ночь, не растраченная на сон…
Нами созданный Бог — он, возможно, на нас обидится,
И рассветную рябь разорвёт колокольный звон,
Возвещая о том, что хотелось бы, да не сбудется…
Снова утро. Метро. Мёртвый кофе — спасибо, нет.
Разговоры коллег — «вовлечённость», «лояльность», «будущность»,
Этот чёртов жаргон — и зловоние сигарет.
Мы — пришельцы, малыш. Всё чужое вокруг — и чуждое.
Полпути позади. На ладони мои дыши.
Только ты. Только я. Остальное — нам только чудится…
Без причины стихи — верный признак больной души.
Берегу тишину. Выжидаю, когда захочется
Без натуги кричать — будто кровью харкать на снег.
Наша участь с тобой — непроглядное одиночество,
Потому и летать нам доводится лишь во сне.
