Невесомость

Неуютный сентябрь. Ощущение невесомости.

Передышка в пути накануне ста дней зимы.

И пропитано всё отравляющей безысходностью —

Этот город и дом. Эта жизнь, что дана взаймы.

 

Удушающий быт и сплошные несовпадения:

У меня выходной. Ты — работаешь. Снова врозь…

Только время — идёт. Расширяя свои владения,

Вечность ломится в дверь — намекая, что всё всерьёз.

 

Жду как Бога тебя — но чужие шаги на лестнице,

И до вечера день бесконечен. Схожу с ума.

Так проходят не дни, а недели и даже месяцы…

Несказанно везёт — нам удачи не занимать.

 

Этот мир — будто склеп. И глазницы смартфонов пялятся

Отовсюду. Ау! Здесь хоть кто-нибудь есть живой?!

А вокруг — тишина. Только осень сидит за пяльцами,

Вышивая крестом. Служит улица ей канвой.

 

Будет вечер. Вино. Наши губы в опасной близости.

И короткая ночь, не растраченная на сон…

Нами созданный Бог — он, возможно, на нас обидится,

И рассветную рябь разорвёт колокольный звон,

 

Возвещая о том, что хотелось бы, да не сбудется…

Снова утро. Метро. Мёртвый кофе — спасибо, нет.

Разговоры коллег — «вовлечённость», «лояльность», «будущность»,

Этот чёртов жаргон — и зловоние сигарет.

 

Мы — пришельцы, малыш. Всё чужое вокруг — и чуждое.

Полпути позади. На ладони мои дыши.

Только ты. Только я. Остальное — нам только чудится…

Без причины стихи — верный признак больной души.

 

Берегу тишину. Выжидаю, когда захочется

Без натуги кричать — будто кровью харкать на снег.

Наша участь с тобой — непроглядное одиночество,

Потому и летать нам доводится лишь во сне.