И Я ПИШУ...
О, Русь моя, с тобою я страдаю,
Разбитыми дорогами иду
Непризнанный — уже не уповаю,
Что преданных поклонников найду.
Но, я пишу… Пишу, поскольку знаю,
Что стоит мне покинуть этот свет,
То, в голос все тогда запричитают:
О, это гениальный был поэт!
Стихи мои и дети залепечут
И, даже, за границей издадут!
Фамилию мою увековечат –
Ей улицу в деревне назовут
Посмертно стану признанным и модным
И будет стыдно до последних дней
Соседке, отказавшей мне сегодня,
Дать на похмелку пару сот рублей
