Со смычком, но без скрипки
"Я ищу в себе скрипку, смычок держа
В обреченных пальцах, и
Пожелтевшие ноты у ног лежат:
Обезжизненны и тихи.
Я теперь — лишь футляр, пустой внутри,
Укрывающий тьмой печаль
Под захлопнутой крышкой. Бледнеет лик
Умирающего скрипача".
Zlata
Ты пришёл — пожелтевшие ноты у ног.
Тьмой печаль укрывая, ты сел на Парнас.
Бледным ликом окинув мой кров — мой чертог,
Ты спросил, чем же я занята в этот час?
Я ответила с гордостью, грудь приподняв,
Так сказала, что ты чуть не рухнул ничком:
«В этот час, своему вдохновению вняв
Я ищу в себе скрипку!...Не веришь!?...Смычком!»
Ты поднял на меня бледный лик свой, потом
Полминуты молчал, всё смотрел мне в глаза:
«Что ты ищешь? — спросил.
«Скрипку! Видишь, смычком!»
«Где ты ищешь?»
«В себе!! Гром, содом и гроза…
Она где-то во мне затерялась, поверь,
И лежит обезжизненна — жалко до слёз.
Я ищу её, словно в грядущее дверь,
Я открою…найду…я смычком…не вопрос.
Я футляр, только женского рода футляр.
Пусть пустой. Ну и что. Всё бывает в пути.
Мне намедни сказал мой сынишка школяр:
«И в футляре пустом можно скрипку найти».
Вот ищу, обреченные пальцы свои
В обежизнненый временем сжав кулачок,
Скрипку…скрипку в себе, сквозь туман и дожди
Я найду всё равно — руки держат смычок».
Ты меня пожалел. Ты сказал мне: «Не плачь,
В жизни часто бывает — придавит хандра».
Ты спросил: «Дорогая, а где твой скрипач?»
«А скрипач в магазин ушкандЫбал с утра.
Он с утра чуть не помер. Сказал от стихов.
А потом намекнул, вроде как от моих.
Сам вчера перебрал, и с утра не здоров,
Так бы скрипку искали сейчас на двоих.
Он в себе, я в себе. Или наоборот
Я в себе…хотя он может быть не в себе…
Я-то точно в себе, а скрипач этот вот,
Он четвёртые сутки уже не в себе».
Пожелтевшие ноты у ножки стола,
Ты ушёл, унося бледный лик и печаль,
Ты сказал на прощанье, что скрипка мала,
Что в себе поискать я могу и рояль.
От широкой души и спасения нет,
Я ведь раньше в себе находила порой
Контрабас, барабаны, трубу и кларнет,
Синтезатор, гитару, орган и гобой.
И не позже чем сын мой закончит семестр,
Ты сказал, что я точно всё это смогла б,
Поискать в себе смело могу я оркестр,
Симфонический лондонский — вот где масштаб!
Хорошо, когда есть кому вас поддержать,
Я слагаю стихи: кровь, и слёзы, и пот.
Только вот, скрипачу я не дам их читать,
Он читает, бледнеет, вдруг правда помрёт.
