Мне много милей пистолет у виска...

Бывает, пугает изменчивый мир,

Из трасс, светофоров, где каждый один.

Бывает, лелеется мягкость подушки,

И книга, где залпы взрываются в пушке.

 

Но я не такая, сжимает безделье в тисках,

Мне много милей пистолет у виска,

Мне в пропасть прогулки - игрушки...

Во сне, у камина, в плену у подушки.