О месте поэта в этой жизни
Как-то на исходе лета
По щербатой мостовой
Из издательства… с ответом
Шёл поэт к себе домой.
Там в убогой комнатёнке
На последнем этаже
Ждёт, наверное, девчонка…
Или бросила уже.
Нёс поэт девчонке астру,
А в кармане пиджака
Жались два червонца красных,
Не истраченных пока.
У поэта – незадача:
Он остался не у дел…
Может взять пузырь, а сдачу
Приберечь на опохмел?
Он сегодня не обедал,
Впрочем, так же как вчера…
Тут поэт соседа встретил,
Выходящим из двора.
«Как дела?» - «Да так, не очень.
Что могу ещё сказать?
Я стихи писал полночи,
Их не приняли в печать.
Денег нет, и дома снова
Ждёт очередной скандал…
Что за жизнь, ну, право слово!»
Тут сосед ему сказал:
«Выше нос держи, кулёма!
Что ж ты, братец, приуныл?
Кстати, тут в соседнем доме
Вроде дворник нужен был».
