Поэту

Я открываю пред собою ветхий том…
Здесь всё, что ты мне посвятил давным-давно.
Все чувства, все признания оставив на потом,
Не знала я, что их тебе услышать не дано…

Смахну слезу рукой с морщинистой щеки,
Уйму я сердце, что колотится в груди.
Ведь были мы когда-то так близки…
Но время разделило нас на жизненном пути.

Не время это было! Не оно!
Вот только что? Сейчас пойму едва ли…
Я нынче знаю точно лишь одно:
Не годы наше счастье хрупкое сломали.

Как горестно! Меня сейчас не слышишь ты.
Как я хочу признаться в том, о чём когда-то умолчала!
Что я могу? Оставить лишь цветы
На мраморном надгробье у причала…

Водя рукой по некогда белым страницам,
Пусть и прошло немало долгих лет,
Я признаюсь, переступив несмелости границу,
«Люблю тебя, мой нестареющий поэт!»