ПЛАЧ
3 сентября 2018.
Начертанный путь топором вырубая
(для всех несогласных - кусочек свинца!),
забывшая Бога бездарная стая
сжигала пробитые пулей сердца.
И в муках стонала Россия, рожая
доныне невиданный мир на крови.
Объята войною от края до края
теряла детей; хоть зови, не зови.
"Ничто" пробивалось во "всё" понемногу,
отчаянно строя мир новый и наш.
И старого Бога на нового "бога"
сменило мгновенно оно. Баш на баш.
Но "бог", что из плоти, конечно, не вечен...
Он умер, развенчан шестёркой своей,
нам Рай обещавшей. И вновь, не переча,
отправились в путь. Только пеною дней
тот путь был затянут, почище тумана;
не слышно ни звука, не видно ни зги.
И в месиве жутком из правды с обманом
неясно: кто наши друзья? Кто - враги?
Явившись мессией, отмеченный (Богом?),
хотел перестроить, что строил другой.
И все протянули в Грядущее ногу,
но в Прошлом остались другою ногой.
И ныне Россия стоит враскорячку;
ни шагу вперёд и ни шагу назад...
Глядит сверху Бог. И тихонечко плачет.
Над тем, как себя загоняем мы в Ад.
