Художница
Картина маслом моя.
Она садится у холста,
Внутри пока что пустота,
Смятенье, мысли ни одной,
Повисли крылья за спиной.
Сбежать бы прочь из мастерской,
В толпе исчезнуть городской,
Бродить пешком, пока в ногах
Не загудит, как в проводах.
Она сидит, пригвождена,
Холста смущает белизна.
Неторопливо кисть берёт,
Сегодня в планах – натюрморт.
Натура – осени дары:
Горят физалиса костры,
Лёг янтарями виноград,
И слив волнует аромат.
С палитры краску лижет кисть,
И на холсте танцует твист,
Как будто вечно влюблена.
Вдруг исчезает белизна…
И время исчезает вслед,
И больше нет ни зла, ни бед.
Есть только мир внутри цветной,
Да пара крыльев за спиной.
