Во мне нет...

Во мне нет этой поэтической дерзости.

Я раз попыталась – пошла ко дну.

Как будто лишилась надежды и верности

Своему, хоть какому, но всё же труду.

 

Моя полка забита различным всяким:

Тут про мечты, про любовь, про атаки.

Да только одно – не сравниться с вояками,

В чьё лезу настойчиво я ремесло.

 

Я недавно пишу все эти стихи.

Мне казалось все это отдушиной,

Чтобы в порыве опасной тоски,

Мне не убиться, не быть задушенной.

 

Я не уверена сейчас и всегда,

Мои ли всё это мысли и горести.

Но вот наступает опять зима

И вновь я сажусь писать эти повести.