Во мне нет...
Во мне нет этой поэтической дерзости.
Я раз попыталась – пошла ко дну.
Как будто лишилась надежды и верности
Своему, хоть какому, но всё же труду.
Моя полка забита различным всяким:
Тут про мечты, про любовь, про атаки.
Да только одно – не сравниться с вояками,
В чьё лезу настойчиво я ремесло.
Я недавно пишу все эти стихи.
Мне казалось все это отдушиной,
Чтобы в порыве опасной тоски,
Мне не убиться, не быть задушенной.
Я не уверена сейчас и всегда,
Мои ли всё это мысли и горести.
Но вот наступает опять зима
И вновь я сажусь писать эти повести.
