Кто я?
Я не художник. Не поэт. Мне даже нечего сказать,
Но в этих строках чаще вижу свет…
Мои слова не нужно так буквально понимать.
На первый взгляд – в них много пустоты.
На первый взгляд – чертовски одинока.
Все говорят: никто мы без любви.
На самом деле: никто мы. Без упрёка.
Что в жизни есть и что нам надо,
Чтоб было проще нам существовать?
А может просто чаще надо
Нам в ад ворота запирать?
Мы жертвы глупых идеалов,
Измученные жизнью без мечты.
Мы жертвы. Мама так сказала.
Мы жертвы. Жертвы без судьбы.
Люби себя, ведь ты творенье Бога.
А почему? Ну для чего-то же ты был рождён!
Так почему мне в мире одиноко
Не только ночью, но и днём?
Создай семью! Найди работу!
Найди своё ты место в жизни!
Теперь ты счастлив? Ради Бога,
Зачем ты лезешь в мои мысли?
Теперь ты знаешь: в этой голове
Так часто тут роятся мысли,
Которые я думала не в жизни
Не встанут на моём пути.
А как найти ответ мне на вопрос,
Кто я и для чего я рождена?
Что будет после глупой смерти,
Которая мне как итог предрешена?
Я повторюсь. Я не художник. Не поэт.
Но кажется мне есть, что Вам сказать.
Но только нужен ли такому миру человек,
Который может даже глупость вот так всерьёз воспринимать?
