Кто я?

Я не художник. Не поэт. Мне даже нечего сказать,

Но в этих строках чаще вижу свет…

Мои слова не нужно так буквально понимать.

На первый взгляд – в них много пустоты.

На первый взгляд – чертовски одинока.

Все говорят: никто мы без любви.

На самом деле: никто мы. Без упрёка.

 

Что в жизни есть и что нам надо,

Чтоб было проще нам существовать?

А может просто чаще надо

Нам в ад ворота запирать?

 

Мы жертвы глупых идеалов,

Измученные жизнью без мечты.

Мы жертвы. Мама так сказала.

Мы жертвы. Жертвы без судьбы.

 

Люби себя, ведь ты творенье Бога.

А почему? Ну для чего-то же ты был рождён!

Так почему мне в мире одиноко

Не только ночью, но и днём?

 

Создай семью! Найди работу!

Найди своё ты место в жизни!

Теперь ты счастлив? Ради Бога,

Зачем ты лезешь в мои мысли?

 

Теперь ты знаешь: в этой голове

Так часто тут роятся мысли,

Которые я думала не в жизни

Не встанут на моём пути.

 

А как найти ответ мне на вопрос,

Кто я и для чего я рождена?

Что будет после глупой смерти,

Которая мне как итог предрешена?

 

Я повторюсь. Я не художник. Не поэт.

Но кажется мне есть, что Вам сказать.

Но только нужен ли такому миру человек,

Который может даже глупость вот так всерьёз воспринимать?