Стиль

Вот он, стиль, слово наслово, стенка.

Ограниченная строкой,

И стремительно черная лента

По бумаге вьётся волной.

 

Отчеканена бойкой дробью,

Отсеченная будто ножом.

Потом выжатые вместе с кровью,

Вспыхнут буквы, сгорят огнём.

 

Так пылает стальное пламя,

Что взметается выше крыш,

Я не знаю чудесней дара,

Чем свободно парящая мысль.

 

Что летит в ясном небе птицей,

Перья пёстрые радуют глаз.

Освещая печальные лица

Светом жарких, нетленных фраз.