Тьма не бывает абсолютной

Всё, от чего я схожу с ума – тьма

чёрных, как боль от удара под дых, дыр.

 

Чёрное…

В чём оно?

В звёздном плаще навыворот?

В трещинах горных выработок?

 

На полотне всевозможных стихий –

шрам – антрацитовый мастихин,

пляшет паяцем лютым.

Любят бояться люди,

корчиться в чёрной зависти,

как в африканской заднице.

 

Страшно вам, серые, больно?

Вынужден разочаровать – не

может быть темень полной,

даже у Бога в опочивальне.