Вечер

Шкурой убитого дня закат застилает небо.

Море ладонью мокрой гладит меня по щеке.

Словно командированный в замшевом пиджаке,

вечер идёт по берегу в поиске спешном, где бы

пару часов скоротать до отъезда, а главное - с кем.

Тенью за ним последую, скуку топя в песке,

мимо курортников, тающих в послеполуденной дрёме.

Нет у меня на сегодня иных развлечений, кроме

выход найти заржавелой, торчащей гвоздём тоске.

Вот и вяжу себя, будто к чугунному палу швартовы,

к чьей-то спине, вдыхая запах свободы густой.

Выкрикну имя по-чаячьи и прошепчу: "Постой..."

Вдруг окажусь танцующей в шумном кафе портовом,

зная заранее - этот, следящий за мной сквозь дым,

схожий с командированным, замшевый тёплый вечер,

прежде, чем сгинуть навечно с первым же рейсом ночным,

без обязательств и обещаний скорой счастливой встречи

будет на зависть другим одиночествам

только моим.