В этой осени что - то не так...

Ветер северный

режет в смятении

Вены неба - по каплям в закат

Проникает " бордо ". Тень сомнения:

В этой осени что - то не так...

 

Эта грустью крещёная нежность

Откровенно до боли груба...

Тишина так остра. В неизбежность

Манит листьев сухих ворожба.

Не живётся,

спокойно не дышится.

Бродят души туманов во мне.

Ночью чёрным по белому пишется,

Утром небо на строчки жадней...

 

Вдохновенье не греет палитру -

Одиноко скучают холсты.

За окном проводов чёрных титры

Ветром брошены в склеп немоты...

Боль на крыльях - свинцовая тяжесть,

Больше некуда мне улетать.

Всё бледнее души персонажи,

И всё меньше желания играть

Сорок первую осень... комично?

Сорок первая жизни спираль

Догорит в миокарде, как спичка,

Превратившись в холодный хрусталь...

 

В этой осени что - то не так...