Не пишется
Не пишется, не пишется.
Нет темы для стиха.
Обрывки мыслей строятся
На зыбкости песка.
Невеста в белой туфельке
И дивный вещий сон...
Семейство пчел на липушке,
В июне синий лен...
Красны глаза уставшие
И кошки по душе...
А мысли все же строятся
Шеренгой, даже в две.
Я приоткрою занавес
И рампы яркий свет
Зальет декор и сцену -
Рождается сюжет.
