По-тихому...

Город плачет под небом из шёлковых струн...

что сплелись монотонно в дождливые пряди.

Капли томно сползают по холоду глади

чуть живого окна. Мысли трепетных струй

 

намекают о нежности... Пусть говорят,

замедляя мгновениям ноты дыханья.

Им в ответ, наслаждаясь собою, желанье

разливает в бокалы (улыбчиво) яд...

 

Утро слишком туманно... Глаза фонарей

вскоре спрячут (по-тихому) влажные веки

наревевшихся улиц. И быстрые реки

миллионов шагов станут криком теней...

21.08.2018

 

 

© Copyright: Ольга Борина 2, 2018

Свидетельство о публикации №118082103721