По-тихому...
Город плачет под небом из шёлковых струн...
что сплелись монотонно в дождливые пряди.
Капли томно сползают по холоду глади
чуть живого окна. Мысли трепетных струй
намекают о нежности... Пусть говорят,
замедляя мгновениям ноты дыханья.
Им в ответ, наслаждаясь собою, желанье
разливает в бокалы (улыбчиво) яд...
Утро слишком туманно... Глаза фонарей
вскоре спрячут (по-тихому) влажные веки
наревевшихся улиц. И быстрые реки
миллионов шагов станут криком теней...
21.08.2018
© Copyright: Ольга Борина 2, 2018
Свидетельство о публикации №118082103721
