У почтового ящика
Журналы толстые приходят,
В журналах – толстые стихи.
Они меня в экстаз приводят.
До печени, до требухи
Творенья эти пробирают,
Колотят в голову и в пах.
И я в ладонь слезу роняю,
По ним промчавшись впопыхах.
Да, впопыхах… А если сяду
С журналом толстым у свечи,
Почувствую, как бродят рядом
Герои опусов в ночи.
Они меня с собой уводят,
Они с собой влекут меня,
Хоть парень я не робкий, вроде,
Но столько в них души, огня,
Что, подчинившись им невольно,
Не замечаю, как к утру
Сижу начитанный, довольный,
Глаза ладошкой нервно тру.
Приходят толстые журналы
И нежатся в руках моих.
Пройдут столетья, и в анналах
Потомки обнаружат их!
