На перроне

Опять стояла на перроне...

Зачем? Не знала и сама.

Замёрзла в тоненьком капроне,

поскольку началась зима.

 

И нет чтоб как-то утеплиться,

чтоб не простыть, не заболеть,

не оказаться вдруг в больнице…

Нет! Ей хотелось умереть…

 

Она стояла на перроне,

она встречала поезда.

Лишь иногда слезу уронит,

прошепчет что-то иногда…

 

Скрипят вагоны в сочлененьях,

мелькает в окнах слабый свет.

Нет, не случилось возвращенья…

Но почему? Кто даст ответ?

 

– Вернусь! – сказал он, уезжая, –

Ты только очень-очень жди.

Она стоит, почти больная,

идут ли долгие дожди,

 

метут ли нудные метели

иль солнце жарит день-деньской.

Стоит… А вы чего хотели?

Характер у неё такой.

 

Раз он сказал «дождись», то, значит,

она хоть вечность будет ждать.

Взгрустнёт немножечко, поплачет

и снова поезда встречать…

 

 

…А где-то там, в подлунном мире,

среди нехоженой тайги

в забытом уголке Сибири,

где в небе реют канюки,

 

на берегу реки глубокой

среди осин и кедрача

стоит избушка одиноко

под брошенным гнездом грача.

 

Её портрет у изголовья,

стол, неотправленный конверт

с письмом, наполненным любовью,

палитра, кисти и мольберт,

 

этюды, краски и картины,

на поезд купленный билет,

седые сети паутины…

И никого в том доме нет…