Ветры, полные тревоги

На склоне лет мой ненасытный разум

хранит немало всякой ерунды.

Нетвёрдых смутных знаний метастазы

теряются, и не найти следы…

 

И где-то в закоулках клеток серых –

где с памятью случается беда –

в угрюмых, странных гротах и пещерах

живут давно прошедшие года.

 

И ты уже не вспомнишь, как всё было.

Но всё равно они живут в мозгу –

и друга драгоценного могила,

и то село на речки берегу

 

у глинистой извилистой дороги

среди заросших брошенных полей,

где дуют ветры, полные тревоги

за судьбы бедной родины моей.